Det har varit en av de varma dagarna mellan vinter och vår, men nu har solen satt och skymningen fördjupas. Mina ben är trötta, och mina ögon känner sig runda i sina socklar när jag kör hem från kontoret. Jag är ett företagsolycka, den virvelvind av meningslös verksamhet som leder till en total summa på noll på den berömda bottenlinjen. Jag drar nu över och stoppar min bil vid sidan av vägen. Jag har alltid velat göra det här, och nu vill jag. Nej, jag kommer inte att gå tillbaka till mitt prefabricerade, prethought, predigested, prerotted liv i den meningslösa förorten. Jag kommer bara gå. Jag kommer att be. Jag kommer inte ha något och vill ha ingenting. Icke-vidhäftning är det tidsfördrivna sättet att lycka, som bevisad gång på gång i öst.
Jag lämnar nycklarna i vad var min bil. Den som vill ha det här kan ta det. Jag behöver inte en bil nu. Jag går vidare till nästa korsgata och svänger vänster, inte vet eller verkligen bryr mig vilken gata den är. Framför mig på trottoaren går en pojke i tolv år med sin lilla svarta och vita prickhund. Hunden hänger i något högt gräs av en verktygspole och gör sin plikt. Pojken berömmer honom med "Bra kille, Jock. Bra kille." Jag fortsätter att följa dem, men de uppmärksammar mig inte. Snart vänder de sig till trottoaren framför ett litet gult hus och går in. Det blekande dagsljuset ger plats för det konstgjorda ljuset i de livliga gatorna.
Var ska jag stanna ikväll? jag vet inte. Det finns många hus längs här, men jag vill inte fråga någon att sätta mig upp för natten. Ska jag försöka gå till ett motell? Jag har ungefär $ 150 i min ficka. Men nej. Varför skulle jag vilja stanna i ett motell och betala pengar som en affärsman? Jag kommer bara stanna i min kropp ikväll, varhelst min kropp råkar vara. Om det är på en parkbänk, så var det. Om det är i en herrgård, så var det. I en rännan? Bra.
Jag går längs för några kvarter och svänger vänster igen. Var ska jag gå? Jag har nu gett bort allt utom mina kläder och min plånbok. Ska jag gå norrut upp till gatan där bron är, korsa floden och gå sedan västerut? Eller ska jag gå söderut ut i landet? Jag kunde till och med gå österut i "byte" grannskapet. Det spelar ingen roll. Varför behöver jag ens gå? Kommer jag bli upptagen som en vagrant? Nej, inte med den här kostymen, och en skyttegräva. Är jag galen? Ska jag vara låst? Jag känner mig inte galen. Jag gav upp allt, det är allt. Ingen stor grej.
Ja, jag antar att jag ska gå norrut uppför gatan, sväng västerut och korsa bron. Jag vet inte vad som ligger bredvid bron mycket långt, men det spelar ingen roll, gör det? Något är alltid överallt.
Jag börjar gå norrut precis som jag vet vad jag gör. När jag når brogatan kör en polisman i sin truppbil. Jag ler och berättar för mig själv vad en dålig pojke jag är, lämnar allt förnuftigt bakom och spelar inte mellanklassspelet. Jag borde antagligen vända mig, men jag tror inte att jag ska. Nej, jag behöver se hur det här kommer ut.
Jag vänder mig västerut och snart når bron, ler mot hur löjligt symboliskt det är att korsa en bro på väg till det okända. Jag borde skriva en roman om eller åtminstone en novell. Kanske kommer jag inte att leva tillräckligt länge för att fylla i en roman. Över räcken är den mörka, fridfulla floden synlig i den blekande skymningen. Två ankor simmar enkelt och smidigt ut från under bron, var och en lämnar lite vaken. En av dem ser mig och kvackar. Då kväver den andra. Bara en quack-stycke - ingen stor sak för dem. Jag lutar mig mot räcken länge, tappat i tankar när jag stirrar ner i det djupa, mörka, rörliga vattnet. Med en liten inre ceremoni tar jag av min nacke, fyller den i fickan och fortsätter västerut över bron.
Nu är jag på andra sidan floden, men konstigt verkar det som om jag är på väg österut. Jag har inte vänt mig om, men när jag går kan jag svära att himlen framför mig börjar lysa som om solen stod upp i stället för att lägga sig. Det finns också en doft i luften, som jag inte har upptäckt på länge. Lukten av lila. Det är inte dags för syror än, men det finns den omistliga doften. Ja, solen stiger i väster. Jag tittar och ser en robin som drar vid en mask i gräset längs trottoaren tjugo meter bort. Robin märker att jag är för nära och ger mig en staccato scolding när den flyter upp i ett närliggande lönnträd.
Det finns en liten park inte långt framåt, en park som jag aldrig har märkt tidigare. Inte förvånande, som jag inte minns någonsin att ha promenerat i det här området. På en bänk vid trottoaren sitter en gammal man med kort vitt hår och stirrar på den närmaste soluppgången i väst.
"Hej där" erbjuder jag. "Varför går solen upp i väst?"
"Det är där det alltid stiger," svarar han tyst. "Det är där det alltid stiger."
"Tänk om jag sitter här och försöker räkna ut det här?"
"Sätt dig."
"Bor du här omkring?" Jag frågar honom.
"Jag är här, jag bor här."
"På denna parkbänk?"
"För nu, ja."
"Har du ett hus eller en lägenhet?"
"Nej, jag behöver inte en."
"Jag förstår." Jag tittar på en liten spegel promenad rakt upp på sidan av ett stort ek runt halvvägs över parken. Han slår på huvudet som en jackhammer och attackerar en rutt gren. Solskenet fångar nu de högsta löven på sitt gamla träd.
"Var äter du?" Jag frågar efter en lång tystnad.
"Precis här." Han pekar på hans mun.
"Det är bra," skrattar jag. "Det är där jag äter också. Ingen svett, va? Livet tar ganska mycket hand om sig själv, gör det?"
"Ganska mycket."
"Har du familj?" Jag frågar efter en kort tystnad.
"Nej," svarar han snabbt men utan känslor.
"Ett jobb?"
"Ja, jag har jobb. Jag träffar de människor som kommer över broen och jag svarar på deras frågor. Det är vanligtvis inte så svårt. De frågar ganska enkla frågor."
"Är du en filosof?"
"Det är inte så du märker. Jag sitter bara här och pratar med folket. Det är inte så svårt."
"Tror du att det är nödvändigt att passa in i stadens råttävling? Gå till jobbet, kom hem, spendera pengar, bli trött, gå och lägga dig, varje dag och varje dag?"
"Tja, du får dina helger", svarar han med ett brått grin.
"Du vet vad jag menar. Vad är meningen med allt detta att vinna och förlora, älska och hata, vakna och sova?"
"Jag vet inte." Han gnuggar sin vita stubbade haka. "Vad tror du?"
"Jag tror inte att det är något som tyder på det. Därför har jag bestämt mig för att bara vandra och be om resten av mitt liv."
Den gamla mannen ler lite och ser mig rätt i båda ögonen. Jag kan se oändlighet i hans djupa blå ögon. Hans blick är otroligt djupt, men ändå varm och ofarlig.
"Du kommer att tigga om vad ingen ger dig något?" frågar han, de blå ögonen blinkar nu.
"Då ska jag dö."
"Och vad kommer det att göra?"
"Vad kommer att driva en senmodellbil och bo i ett förorts hem med tv-tittande barn och en säkerhetsvänlig fru uppnå? Inget. Det finns inget att förlora. Jag behöver frihet."
"Kanske så", mumlar han tyst. "Kanske så."
Han stiger snabbt från parkbänken, knuffar för sina uppenbarligen avancerade år och drar mig till fötterna. "Du kan inte följa med dig utan träning. Höga tankar kommer inte att fylla din mage. Varför kommer du inte med mig för en stund? Jag ska visa dig hur jag gör det."
"Okej."
Det måste vara en udda syn, jag tänker på mig själv, eftersom vi två går längs trottoaren tillsammans, västerut in i stigande sol. Robins hoppar oförutsägbart i gräset, huggar sina huvuden och stannar marken för sina maskar. Ett spjutande moln av spår flög över oss och går mot grenarna av ett spirande magnoliaträd. De lägger alla i det och nästan fyller på det, hoppar spännande från gren till gren.
"Jag heter Fred", jag erbjuder. "Vad heter du?"
Fortfarande här
av Ram Dass.
Om författaren
Alan Harris har skrivit poesi, aforismer och uppsatser om en rad olika ämnen. Han har publicerat flera dikter av poesi, som Poems That Search och dikter den frågan; Gnistor från Flamman; en bok av aforism med titeln Spared for Seed; samt webbaserade poesiböcker (www.alharris.com/poems). Denna artikel publicerades först i Circle of Love, Yorkville, IL. Alans betalda karriär (av olika längder) har inkluderat jordbruk, musikutbildning, engelsk utbildning, piano tuning, journalistik, datorprogrammering, systemanalys och webbutveckling. Sedan pensionering som företags webbutvecklare i Chicago delar han sin tid mellan kreativt skrivande och designa icke-kommersiella webbplatser. Författarens webbplats är http://www.alharris.com och han kan kontaktas via e-post på
