Fortsatt från del I

Vad heter du?

Den gamle mannen ser lite upprörd ut. "Jag går inte för något, men om du verkligen vill ringa mig något, säg bara Pete."

"Tror du att en kille kan göra det som en tiggare i denna dag och ålder?"

"Jag vet en kille kan. Jag gör det. Det är inte så svårt. Låt mig nu fråga dig. Är du religiös?"

"Nah. Jag brukade vara en presbyterian, sedan vände Metodist, sedan släppte hela grejen. Religion verkade bara som en tuff typ av underhållning där i kyrkan. Församlingen var alltid trött på hur nattvarden var för lång eller för ofta, eller De tyckte inte om den här salmen eller den predikan. Det verkade som ett skämt som inte var väldigt roligt. Hur är det med dig? Är du religiös? "

"Nej, men jag gillar att se soluppgången varje dag. Jag gillar att se dessa fåglar och blommorna som blommar denna årstid. Jag har inget emot religion, men jag får min här utomhus."


innerself prenumerera grafik


"Får du någonsin dig skyldig att tigga? Inte lever, och allt det? "

"Inte alls. Jag räknar om folk vill ge mig något, det är deras affärer. Jag kommer inte slåss om det. Om de inte vill ge det, så är det bra också."

"Har du någonsin gått länge när ingen gav dig någonting och du nästan svält?"

"Inte riktigt. De flesta är ganska trevliga. De har inget emot det."

"Ger polisen någonsin dig några problem?"

"Nej, varför ser jag misstänksam?"

Jag skrattar. "Nej, du ser ut som en gammal kille som bor i ett av dessa lilla hus längs här och har pension."

Pete ger mig en annan djup look och säger, "Jag är på ett slags pension, men det finns inga pengar i det."

"Vilken typ av pension menar du?"

"En dag bestämde jag mig för att jag hade arbetat tillräckligt, och jag gick i pension. Utfört. Inget samtal, inget argument, ingen social trygghet. Jag gick bara i pension och min pension kan titta på fåglarna och blommorna i parken och tänka på tankarna jag vill tänka. Jag har ingen chef som berättar för mig vilken färg min slips ska vara. "

"Det var precis den typ av pension jag bestämde mig när jag gick bort från min bil." 

När vi går längs, flyter en varm bris upp och tar igen lukten av lila. Pete stoppar mig plötsligt och nickar för att indikera ett litet grönt hus med vita fönsterluckor. "Nu här är en kvinna som alltid ger mig något. Hon ger inte en snygging hur jag ser ut eller vem jag är. Hon ger mig bara någonting varje gång.

Han går uppför trottoaren och knackar på ytterdörren. En gråhårig dam kommer till dörren och genomsyrar genast genom stormdörren som hon känner igen Pete.

"God morgon", säger Pete, på ett vänligt, icke-falskt sätt. "Det är en trevlig morgon, eller hur?"

"Ja det är", svarar hon, öppnar stormdörren. "Kan jag få dig lite att äta i morse?"

"Varför ja, det skulle vara trevligt. Och jag undrar om du kan spara lite för min vän här. Han har bara gått över bron och vet inte riktigt vart du ska vända nästa. Har du lite extra något för honom ?"

"Naturligtvis bara en minut." Hon går tillbaka in i huset. Jag märker det målade betonghjortet på hennes yttergård, och jag beundrar hennes petunier bredvid främre stupet. Hon återvänder med två jordnötssmör och gelésmörgåsar. Jag går upp till dörren och tar en, och Pete tar sedan hövligt den andra med ett nöje och ett leende.

"Tack så mycket", säger jag, med mer tacksamhet än jag någonsin har känt för. "Jag kan inte berätta för dig hur mycket jag uppskattar denna smörgås. Du är en mycket snäll kvinna."

"Det är okej", ler hon tillbaka. "Det gör aldrig ont för att hjälpa lite."

"Tack igen", Pete vinkar på henne när vi återvänder till trottoaren och fortsätter våra vandringar. "Det var lätt." Den här smörgåsen kommer att vara dig hela morgonen, Fred, och du kan spendera resten av morgonen göra vad du vill. "

"Vart ska vi, Pete?"

"Ingenstans, Fred. Vill du gå någonstans?"

"Nej, jag trodde bara att du tog mig någonstans."

"Du har redan tagit dig någonstans i ditt liv på andra sidan den bron, och du tyckte inte om det. Nu går du ingenstans. Tror du att du kommer att kunna tycka om det?"

"Det är svårt att säga. Det är så mycket annorlunda än den vanliga tanklösningen."

Vi kommer till en stor viadukt som stöder en upptagen motorväg. När vi passerar under det stämmer Pete för mig att sitta ner. Han sitter på ett skrot av sex till sex timmer, och jag klev på en häl, hur min far lärde mig när jag var en pojke.

Han pekar uppåt och höjer sin röst ovanför de bilande och dunkande däcken på bilarna som passerar direkt över huvudet. "Dessa människor går alla någonstans, Fred. Vet du var? Nej, det gör du inte. Och det gör jag inte heller. Kanske berättade någon för dem att de skulle gå någonstans, så gjorde de. Kanske behövde de bygga något, och för att göra det, var de tvungna att köpa några verktyg och material, och för att få dem, var de tvungna att hitta jobb för att tjäna lite pengar, och de var tvungna att gå på college för att få jobb, bra jobb, inte bara någon jobb. Och kanske kände de sig som att de var tvungna att ha en fru och en familj, för alla gör det. De går inte alls, Fred. De tror alla att de vet var de går, men inte en av dem vet.

Jag sitter stilla för stunden, skift min vikt till den andra hälen och sitta lite mer. En enorm dieseldrivrutin springer över viadukten, och bruset av sin kraftfulla motor avtar gradvis bort i avståndet.

"Vad är meningen med att vi inte är en del av dem?" Frågar jag nyckfullt

"Det är ingen mening alls. Varför måste det finnas en punkt? Jag tittar bara på saker, tittar på människor. Jag går runt, luktar blommor. Det är allt. Jag gör inte mycket. Det är inte mycket att göra, verkligen. slår, dina lungor andas, människor ger dig mat. Det är inte dåligt alls. "

"Vill du aldrig gå någonstans eller göra något eller göra något, Pete?"

De kan bygga sina byggnader och arbeta i sina lilla kontorshytter och skriva sina rapporter och köra bilarna tills de hamnar döda, precis som jag vill, och Precis som du vill. Vad har de fått? Kanske en fin kista och en sex tums dödsrun, som jag inte kommer att ha. "

"Kan vi komma ut från under denna viadukt? Jag föreslår, irriterad av den höga ryckningen av trafiken."

"Visst kan vi gå någonstans vi vill, Fred."

"Låt oss gå tillbaka till floden och titta på ankorna", föreslår jag.

Vi går tillbaka österut mot floden. Vårmorgonen är ljus och vacker nu. Maskrosor är fulla gula blommar i de flesta av de små yttergårdarna. En stor kvinna med rynkade strumpor lutar sig ner och lindar sin blombädd. Hon nickar oss artigt och anonymt när vi går.

Snart når vi till floden och sätter oss ner på banken. Jag klipper av en lång grässtam och klämmer den mellan mina tänder. Inga ankor finns kvar. Vattnet är mycket smidigt och fridfullt.

"Gör du det här varje dag?" Jag frågar. "Bara vandra runt var du vill, och sitta och tänka?"

"Ibland tror jag, ibland sitter jag, ibland går jag, ibland ligger jag ner." Han ligger långsamt och meningsfullt på gräset.

"Har du någonsin smärta eller känner dig ensam?"

"Nej."

Vi är båda tysta under en lång tid och tittar över den tysta floden, luktar lilorna när en ny bris kommer upp. Efter ett tag simmar åtta mallards, en grönhövdad man, en drabbrun kvinna och sex halvvuxna ankor. De kvackar och stör efter mat i vattnet, som tycks njuta av varandras företag starkt. Jag börjar känna en konstig värk inuti mig, och jag vet att mitt nya liv här bara inte kommer att fungera. Jag kan inte ens leva en hel dag så här, än mindre resten av mitt liv. Jag kommer att gå ut ur mina tankar med tristess.

"Pete, jag tror inte att jag kommer att kunna leva en tiggares liv. Det känns bara inte rätt för mig."

"Jag vet, Fred. Det är vad alla säger som står över den bron. De är några dagar, några veckor, kanske bara några timmar som du, men förr eller senare går de tillbaka. De behöver bara komma och de behöver bara gå. Det är inte så mycket. Varför går du inte tillbaka till din familj nu, och ingen kommer att veta något annat. "

"Men min fru har antagligen poliserna som letar efter mig, och jag lämnade mina nycklar i bilen längs vägen."

"Ja, du gjorde det beslutet. Men jag tror inte att det kommer att bli så dåligt. Varför går du inte bara tillbaka över bron och ser vad som är där borta?"

"Okej, Pete. Lyssna, jag njuter verkligen av hur du kan leva ett lugnt liv och hur du är så snäll. Kanske kan jag äntligen gå i pension som du gjorde, men inte än. Jag vill att du ska ha detta som lite tecken på min uppskattning. " Jag ger honom en femtio dollar räkningen.

Han borstar bort det. Tack, Fred, men jag behöver inte det. Men ditt hjärta är på rätt ställe. Om du någonsin bestämmer dig för att komma och se mig igen, kommer jag att hänga runt här. Jag går inte långt Som jag sa är det verkligen ingenstans att gå. "

"Bra, Pete. Tack igen för att ta mig med dig."

Jag går uppför sluttningen till bron och vinkar till honom när jag leder öster över bron. Jag tycker att jag tänker på att det på något sätt blir natt på andra sidan, och att det här har varit en dröm. Jag når andra sidan, men himlen är lika ljus som någonsin. Solen klättrar fortfarande i väster, högre och högre som vårmorgon blir värme. Jag når vägen som leder till min bil och svänger söderut och väntar fullt ut att gå hela vägen hem. Ingen tvekan om att bilen har stulits av barn eller släpts av polisen.

När jag går över en välbekant stigning ser jag min bil framåt, precis som jag lämnade den. Jag går upp och ser i fönstret. Nycklarna är fortfarande kvar i den. Ingen har skadat det. Jag öppnar dörren, kom in, starta den och kör hem. Det enda är den solen fortfarande i väst. Vad är klockan? Är jag sen för arbete? Det spelar ingen roll. Jag träffar en polisbil, men jag kör inom hastighetsgränsen, så jag är osynlig för lagen.

När jag närmar mig blocket där mitt hus är, undrar jag vad jag ska berätta för min fru. Just då hör jag en svag men omisskännlig viskning i mitt öra. Det låter som Pete frågar, "Vart ska du gå?"

Jag ler när jag drar in i min uppfart och säger högt: "Jag vet inte, Pete. Kanske ingenstans."


Fortfarande här Rekommenderad bok:

Fortfarande här
av Ram Dass.


Info / Beställningsbok.


Om författaren

Alan Harris har skrivit poesi, aforismer och uppsatser om en rad olika ämnen. Han har publicerat flera dikter av poesi, som Poems That Search och dikter den frågan; Gnistor från Flamman; en bok av aforism med titeln Spared for Seed; samt webbaserade poesiböcker (www.alharris.com/poems). Denna artikel publicerades först i Circle of Love, Yorkville, IL. Alans betalda karriär (av olika längder) har inkluderat jordbruk, musikutbildning, engelsk utbildning, piano tuning, journalistik, datorprogrammering, systemanalys och webbutveckling. Sedan pensionering som företags webbutvecklare i Chicago delar han sin tid mellan kreativt skrivande och designa icke-kommersiella webbplatser. Författarens webbplats är http://www.alharris.com och han kan kontaktas via e-post på Den här e-postadressen är skyddad från spamrobotar. Du måste tillåta Javascript för att visa e-postadressen.